Viagem no tempo

Hoje recebi pelo correio o meu prémio de milionésima 'freguesa' da página Respingador Respingadora do facebook.

Ando maravilhada com as coisas que eles encontram no sótão tanto pelas memórias que me trazem:

O meu pai tinha uma e eu achava muito estranha aquela lata. A minha mãe usava-as e ralhava-me sempre por tentar brincar com elas. Eu tinha a fábrica e ainda me recordo de ficar horas a apreciar como desenhos tão simples podiam ser tão explícitos (mais tarde aprendi o que era o design), e o serviço de chá que eu adorava encher de água e servir na varada. Era fascinada pelas pistolas de água só não me recordo se, de facto, era dona de uma. E obcecada pelo sabichão que eu acreditava piamente ser mágico.

como pela peculiaridade da coisa:

A colher medidora
Envelopes e cartões de condolências
Os rostos sem dono

e ainda outras que me fazem crer ser brinquedos ideais para a O. e para mim:

O frigorífico
O armário
Os carimbos + 1

e por fim, aquelas que eu queria ter:

Porque esqueci-me como gosto de escrever à antigamente. E porque sempre adorei carimbos. E porque acredito que já não se fazem como antigamente.

Isto faz todo o sentido (?) - B day

Chego ao fim de 30 constatações para perceber (depois de varias horas metida numa sala de urgências onde a minha diversão é tentar fazer dos médicos e enfermeiras uma telenovela da vida) da perda de tempo que foi estes (pelo menos) 20 anos que andei para aqui a desaprender o que já sabia.

E isto tudo que era suposto fazer finalmente todo o sentido faz e não faz e não me leva a lado algum.

A maior constatação delas todas é que isto é o que eu sou mas também já não sou e não vou mudar mas vou mudando.

Mas quando o faço sem pensamento criativo fico sempre devastada como uma mulher violentada e esventrada..

either way.. you better like it or don't, i dont give a shit.

Cheerleader

A caminho da escola decido tomar um outro caminho tentado um novo atalho.

Ora eu sou daquelas que facilmente perde o Norte e dificilmente encontra o Sul (mesmo com a bússola).

Ela: Por aqui?

Eu: Sim filha, hoje vamos por aqui... a ver se consigo.

Ela: Consegues mãe!

(engulo o coração)

Eu: Obrigado filha.

Ela: Tu consegues mãe.

Eu: Pois consigo!

dias assim...

@ Heidi Slimane

Em que nos levantamos da cama tipo zombie. com a cara inchada de sono o dia todo. a arrastar as pernas deslocadas do corpo descubro que tenho a cara coberta de borbulhas que nem adolescente em pré- menstruação.

Qualquer tarefa parece avassaladora e demoramos uma media de 5 horas para completa-la. depois de uma média de 3 horas de mentalização.

Decidi que precisava de mimos e fui ao cabeleireiro. fechei os olhos e quase adormeci no lavatório. enquanto me penteia o cabelo sugere-me, na sua boa fé no negócio, o creme baba de caracol. diz-me na sua inocência e dando o golpe certeiro e cruel "sabe menina que para o seu problema de pele tenho a solução" e remata "para esses papos".

Estava tão carente que até deixei esticar-me o cabelo. saio de lá com um capacete volumoso que domo mal chego a casa. enquanto inspecciono os "papos".

Um saco do lixo a arrebenta no meu pé, sapato e calça. mudar de roupa e ter que suportar uns saltos altos.

ir ao banco e voltar atrás porque deixei o cheque em casa. parar no talho e não conseguir rodar a chave para ligar o carro. chegar a casa e não encontrar as chaves de casa.

vou dormir.

asus

ai ai ai aiiiii...

foi assim. um devasso deu cabo do meu bichinho com 4 ou 5 pancadas. assim porque que lhe apeteceu.

antes deu-me cabo do carro. sempre me deu cabo da cabeça.

olha é bom que dês uma solução a isto porque aquele ecran azul a pedir a assistência não é nada bom. e eu sinto-me assim que orfã do mundo, sozinha, sozinha... a navegar num outro assento onde não encaixo lá muito bem.

O meu dia

tribunais, rolo fotografico 200, euro-milhões, papeis e mais papeis, centro de emprego, telefonemas, segurança social, fotocópias, net, finanças, declarações, dinheiro...

(estou mortinha por colocar o filme na maquina fotográfica que me viu crescer!)

p.s. ainda não foi desta que fiquei rica.

Só para o caso...

Amor, sei que digo que não e muitas vezes te disse para nunca, nem sequer, tentares porque dirte-ei que não, que nunca. Mas no dia em que o meu coração se render à lamechice pirosa e pegajosa que todo o evento evoca e eu cair nos teus braços num lânguido e fugitivo "Sim" espero que me recompenses com algo assim...


(e não isto não é um ensaio ou um pedido para o dia dos namorados, livra-te!)

Aqui

Sou filha da cidade e refugiei-me numa vila a pensar que era uma cidade.
Gostava de apregoar: "Vivo numa cidade que mais parece uma aldeia".
Afinal era uma Vila.

Humpff!!...

Temos uma infestação de traças.


Nascem por todo lado. Pareciam sair principalmente da despensa.


Lá fui eu armada em salvadora da pátria. De pano na mão puxei tudo o que tinha na despensa para fora. Limpei tudo. Deitei muita coisa fora.


A seguir de Raid (passo a publicidade) na mão, tanto dei ao gatilho, num acto misto de desespero e fúria, que quase que iliminava era a mim.


Da despensa já não sai nenhuma. Mas elas continuam a aparecer como magia. Triunfantes sobre o tecto banco.


E eu feita caçadora de vampiros (leia-se Buffy) de cabo de vassoura na mão quase que liberto um riso maquiavélico quando ouiço o leve esborrachar do cabo da vassoura contra parede...

Uma cultura de fumo a cair por terra..

A placa azul baloiçava pendente em duas correias. Determinava o espaço restricto de um bar. Para o fumadores uma parte do varandim que se situa acima do palco. Estreito e iluminado por focos ambiente.

Eu não fumo. Não fumamos. E talvez por isso nos passe um bocado ao lado esta lei. A não ser que nos incomode.

Estavamos a assistir a um concerto do varandim. E no meio disto o segurança aborda-nos pronto a empurra-nos para debaixo da placa, justificando-se simpáticamente, que temos de estar para trás da placa... mas nós não fumamos. E logo ali nos pediu desculpa.

Os outros. Os outros foram empurrados para um corredor. Tal manada tresmalhada.

Tudo a fumar.

Em jeito de pecadores..

Herança difícil de herdar

A mulher de saltos altos sai à rua quando bem lhe apetece. Não pede autorização. Não requisita o corpo. Sai e pronto.

A mulher de saltos altos é uma mulher bonita. Envolta num perfume que lembra o mais céptico do amor. De passo seguro e leve que lembra à mais esquecida da poder do feminiliadade. E transporta na sua pequena e graciosa mala uma amostra de sonhos e romance.

Não anda de transportes públicos. Pouco anda. Os sapatos esses têm conta passos. Por dia são permitidos 50 passos. Dos pequenos. Tudo acima disso é bem pago. Com uma dor de pés de 3 dias. Pago pela outra. A que anda a pé ou de transportes públicos.

No Domingo saiu à rua pela mão do desejo. Com o Sol a acariciar-lhe a face em tom de romantismo. E o bâton impregnado nos lábios num ensaio de desamores.

Fez a vontade à mãe implacável e exigente que, pelos seus muitos anos, lhe vão apagando lentamente a condição de mulher. E ao marido sequeoso, que meio tonto com a coisa, permitiu-se à cautela e ao título de guardião. Não fosse o desejo virar de outro. E contra ele.

Quando chegou a casa tirou os sapatos mais feliz que ao calça-los. Guardou-os na caixa dentro do armário. Na parteleira de cima.

Despediu-se dela com a sensação que estavam cada vez mais curtos estes espaços entre elas. Mas suspirou numa mistura de felicidade e alívio. E voltou para a cama do lado do seu marido e da sua filha. A pensar na loiça suja e na roupa por lavar. Mas satisfeita por ter feito jus à sua herança.

Soltou-se um sorriso

Um gritinho histérico... A ansia a trepar o meu corpo de metro e meio. Ganho impulso, com uma criança ao penduro num dos braços e um saco de compras mais uma mala no outro. Sobe 4 lançes de escadas. Que o elevador demora muito e assim é mais ecológico. Só para ver o que estava dentro daquele envelope.

Abrir o envelope sorrir com o esperado e com o inesperedo.

Continar a sorrir..

Obrigado Eunice.

ode à senhora da loja ao virar da esquina

As coisas mudam. estão sempre a mudar. e isso é bom... ou mau? Aqui as coisas estão a mudar. ou sou eu que mudei. a visão que tinha das coisas? não sei. sei que esta mudança para mim está a ser boa. daquelas que queremos que aconteçam. afinal Lisboa não é assim tão fria. até é bem quentinha. mais sol. mais calor. mais luz.

E aqui? aqui até existem pessoas de alma. daquelas que ajudam pessoas em apuros. que nos sorriem ao dizer bom dia. que nos dão dois dedos de conversa. porque sim.

É bom sentir que aqui também existem pessoas com o quentinho que encontramos as outras pessoas. as lá de cima. só é preciso olhar bem. separar o trigo do joio. como em toda a plantação existe.

O amor é como a Lua, quando não cresce, míngua.

Proverbio de fonte desconhecida

Imagem de misha_gordin

Postcrossing

Saudades de pegar numa caneta e papel e escrever.

Ritual que começa a ser esquecido com as novas tecnologias. É muito mais fácil, rápido e cómodo enviar e-mails. Não sou nada contra estas novas tecnologias que nos poupam muito tempo e deslocações.

Por outro lado as cartas transportam um pouco de nós..
.. o caminho que percorreu, o selo carimbado, o cheiro do papel, a tinta cravada que nos contava uma história de alguém que quis partilhar connosco. Algo que ficaria documentado para sempre.

Tinhamos uma particularidade entre nós: decoravamos o envelope e ou a carta ao nosso gosto e imaginação e todas as cartas eram diferentes dependendo do seu conteúdo e do nosso humor da altura.
Miminhos enviados por correio :)

Entretanto esse hábito foi-se perdendo no tempo...

Há uns dias andava a passear na net e tropeçei num conceito interessante de um português chamado Paulo Magalhães de Braga que teve esta excelente ideia de reinventar o correio na sua forma mais anónima possivel: mandas um postal a alguém de quem só sabes a morada e pouco mais (apenas aquilo que ela quiser) e por esse postal recebes um outro de outro alguém que também não conheçes. E assim sucessivamente formando um ciclo... mas isto torna-se mais interessante quando difundido pelo mundo inteiro. Os postais vêm de todo o lado. É o sistema que escolhe ao acaso a quem vais escrever e quem te escreverá.

Cultura a rodar por todo o mundo. Via ctt. Com selos, tinta, carimbos e o cunho de diferentes pessoas de diferentes partes do mundo.

E estes já vão a caminho do seu destino e ainda nem partiram e já tou ansiosa do que vou encontrar na minha caixa de correio.